To delete or not to delete?

Siempre me he metido con los flickeros de aquí, lease Melenas, Contra, Etrin, etc. y acabo de darme cuenta que tenemos muchas cosas en común. Vamos, que al final, nos parecemos bastante. Quitando, claro está, que ellos tienen la lengua pegada al culo de otro y yo no

“que magnifico encuadre Melenas!, me encanta ese dof, precioso paisaje, eres genial, little, megachuli…” etcétera, etcétera, etcétera. (Para más referencias pásense por sus flíqueres respectivos.)

Pero la cosa es que yo soy bastante enemigo de las cámaras y fotos, y para contrarrestar cuando me quejo porque alguien me para en lo que estoy haciendo para tomar una foto, suelen decirme que luego me gustará ver las fotos y recordar esos momentos…

A mi eso me pasa con la música… Tengo el disco ‘petado’ de música y la tarea “eliminar música” grabada a fuego en la cabeza desde antes de navidades… Bajo mucha y tengo auténticos bodrios y otras que simplemente no me terminan de enganchar…

Vale. “Cada dos minutos” de Despistaos es una pavada de canción. Pero como la borro si nos despertábamos con ella sonando cada día en el móvil de Dani en los Pirineos?

Con Aerosmith estudiaba los exámenes de Bases de Datos con El Pollo, “esta vez sí la cagamos tronco”. “Cien Gaviotas” es media infancia, Jarabe de Palo, la canción invocadora, Los Planetas, “Puedes contar conmigo”, MClan, la canción de los sábados, la locura de cantar a gritos, Dire Straits es la voz de Jota sonando: “como vas a borrar a Dire Straits??”, U2 es Marina, y Jose y Moi, cantando en el ibiza “Elevation”, y ese concierto por teléfono; Sidonie es fa fa fascinate, la tartaja de fer fer fernando, Texas es aquel finde en Marbella. la primera escapada, el comienzo del Rollo Maldito

No son intocables, es cierto. No es Quique González, no es Sunday Drivers ni Jack Johnson, no es Wilco… Pero ¿como borro a La Fuga, Jorge Drexler, Lantana, Guillermo, Marea, Amy Winehouse, Circodelia o Antonio Vega si me recuerdan a tardes tirado en el sofá con Teresa, quedar de cervecitas en el Mestizo con Paco, aquella borrachera en que Javi perdió la chaqueta, a ella, a ellos o a tí, que me hiciste bajármelos?

Son esas canciones que te encuentran en una esquina y te hacen sonreir mientras dices “Pues no, no me gusta mucho ésta canción…” pero después de perfilarte una sonrisa… como vas a lograr perderle el cariño?

Pero… es que no hay mas remedio, tengo que borrar… no me queda sitio… dónde cojones, si no, meto a Camela?

Nota: Gente! me voy de peregrinaje al Camino de Santiago, llevando lo mínimo y con el miedo a que sea cierto que se purgan los pecados, porque… quién quiere purgarlos? No obstante, echaré un ojo por aquí de vez en cuando para no perderos de vista y ver si me regáis las plantas. Un abrazo gordo. Sed malos ;)

Actualización: Llevo dias releyéndolo, así que no podía irme sin deciros que me flipa éste post y los consiguientes comentarios que genera. Leedlo!

Lógica parejil

…Y decidió que entre verme poco o no verme nada, se quedaba con lo que menos daba de mi. Las mujeres siempre parecen decidir como en las riñas de cuando éramos pequeños, aquellas que se cerraban con un “pues ahora ya no lo quiero…”, pero te dejan convencido de que han hecho lo que debían: quedarse sin ti.

Cuando vengas a cortarme las alas, hazlo a la altura del cuello…

Tenía que llamarse Carmen…

La niña que cuando cierra los ojos apaga el sol, cumple hoy 24 añitos. Los barcos en Málaga hoy sacan en procesión a la virgen del Carmen, ella paseará su melena, cambiando devociones a golpe de cadera, atravesando corazones con alfileres invisibles.

Tenía que llamarse Carmen, pero la llamaron Vudú

Ya nunca me atrevo a ser el primero en nada, pero sí a ser el mejor.

Apariciones

Vas un día en el coche, llegando a casa de tu colega el fiestero para pasar el fin de semana, con poco interés por el paisaje, deseando llegar, y de repente, en un giro, la ves: ni muy alta, ni muy baja, ni muy delgada, ni muy gorda… pero increíble…

Justo dos segundos, el tiempo que el coche tarda en doblar la rotonda de la bola en Benalmádena, mientras tu amigo, conduciendo, habla de cosas mucho menos trascendentales de lo que cualquiera podría imaginar, y la pierdes de vista.

Y ya siempre que pasas por allí, casualmente, claro, no puedes evitar buscarla en el mismo lugar, o bajando la calle, que igual vive mas arriba… No puedes evitar pararte un par de segundos mas en el ceda, por si justo ahora viene… No puedes evitar darle una vuelta más a la rotonda… y otra…

Casi estas ya a punto de llenar de panfletos el lugar: “Te vi un día, te busco todos”

Eutópico!

eutopia08.jpgEl mejor festival del verano es, agárrate Mariano, en Córdoba:

Andrés Calamaro, Facto Delafé y Las Flores Azules, La Excepción, Enrique Bunbury, Amaral, Lori Meyers, Iván Ferreiro, Quique González, Deluxe…

Qué coño ha pasado aquí? Quién es el responsable de Eutopía 08 y cómo es tan grande?

El que menos me motiva es de La Excepción, que sé que son buenos, pero están muy fuera de mi estilo, pero a los demás, quiero ir a todos!

Mi reino por un váter

Rodrigo González Salvatierra odiaba trabajar, pero además, quería ser rico. Cuando Rodrigo consiguió ahorrar cinco mil euros, planeó mudarse a aquel lugar donde esos cinco mil euros le valiesen para toda la vida. Se estableció en Mbali, un poblado al sur de Congo con fantásticas vistas al lago. Rodrigo González Salvatierra murió a los sesenta y tres años, fué toda su vida el hombre más rico de Mbali, aunque se la pasó entera echando de menos un retrete con cisterna…

“No hay sueño inalcanzable si sabes a qué renunciar para obtenerlo”

Trovamaqueta’08

primera-semifinal-trovamaqueta-2008.jpgResulta que éste Sábado, en el incomparable marco de nuestro Vial Norte, el único paseo marítimo de España sin mar, se celebran las semifinales del Trovamaqueta’08, un concurso enfocado a grupos noveles de cualquier estilo musical de la provincia de Córdoba.

Entre los seleccionados para pasar a la final se encuentra Pardao, el grupazo de Lebyrus, así que lo que quiero es que todo dios se pase por allí y se embecerre a gritar cuando suban al escenario. También se admite el lanzamiento de prendas íntimas y tal (ambos sexos, que a Lesby ya sabemos…).

Y bueno, como sé que para muchos el asunto musical puede no ser suficientemente atractivo, hay que decir que las cervecitas tendrán el módico precio de 1 euro, así que si esto empieza a las 8, y Pardao toca sobre las 10, puedes estar en tu punto álgido para ese momento gastandote tres o cuatro chapas de nada. No es buen plan?

De médicos, hospitales y otras calamidades…

Ante todo quiero hacer notar dos cosas: Todo lo que voy a contar ha ocurrido, y aunque le saquemos punta, porque al fin y al cabo, no soy de los que piensan que hemos venido al mundo a sufrir, es algo grave y triste a lo que guardo no obstante mucho respeto.

Ayer, a las ocho y media de la mañana, un chaval, piercing labial y cejal en ristre, pelos engominados buscando el cielo, y dieciocho años mal cumplidos se sienta en la sala de espera de la consulta de ginecología del hospital Reina Sofía de Córdoba. No sabe qué hace allí, pero le han llamado por teléfono y le han dicho que él, ese dia, tiene que estar allí. Y a ti, si te llaman, teniendo todo tu kit operativo, de una consulta de ginecología, vas. Te cagas, y vas.

Y empiezas a pensar en todos los agujeros donde has podido meter la pata, a imaginarte bombos y platillos, padres furibundos y madres desconsoladas, y cómo de grave pudiera ser la cosa para que a uno, que estaba ya de vacaciones, planeando con el Negro y el Rober ir un dia al aquasierra a ver pasear bikininis de colores, lo llamen a la misma puerta de la consulta de ginecología…

Dos horas después y siete uñas menos, una enfermera sale cagada de risa y suelta un “pero padre mio, tu que haces aqui?”, y te cuenta que los embarazos no deseados no se comunican así, que eso ya es cosa del padre con el rifle de caza, los geos o su bendita madre… Menos mal que te quitan un peso de encima y tienes mas ganas de vivir la vida que de cortar cabezas y te vas del hospital loco de contento de que aun no tengas que empezar a pensar nombres ni colores de vestiditos…

Otro señor, va al médico porque tiene unos dolores espantosos… pongamos sesenta-y-cinco años con lo que ello implica, una vida entera trabajando para levantar una familia, tus domingos de copa y puro viendo al Madrí en la tele, tus ver crecer a tus niñas desde el sofá del salón… El médico lo reconoce, y determina, línce él, que esos dolores son agujetas. De las que salen después de un partido a muerte contra los colegas del barrio, después de una sesión de sexo cuando hacía meses que no mojabas, o el dia después de apuntarte al gimnasio, pero dolorosas como si tus colegas fuesen Sergio Ramos y Puyol, la sesión de sexo hubiese sido orgía de ocho horas y en el gym te hubieses picado con el puto Rocky Balboa. Bestiales.

El señor, asombrado, no entiende que pueda tener agujetas de tal modo, hace años que su fútbol es más técnico que físico, por así decirlo, pero el médico es el que sabe.

Se va a su casa. Llega a su casa. Palma. Que no de Mallorca, tiene cojones, de agujetas.

Y ahora? Ahora tenemos al médico, a la familia del señor, y a mi, que no nos explicamos como nadie puede morirse de agujetas, con una autopsia para averiguar en qué nos equivocamos y decir, “ostiaaa, pero si esto no eran agujetas!”, vamos! no me jodas!

Como puede ser eso? Que pasa con la sanidad en nuestro país? De verdad es para estar orgullosos de ella? Es la que nos merecemos?

Nota: No es el primer post donde hablo de médicos, y se me suelen echar encima. cierto es que no les tengo mucha fé, y que es ventajista tomar dos casos puntuales y hablar de ellos sin nombrar casos exitosos, pero vaya por delante que creo que han estudiado la carrera más difícil de todas y que los respeto al máximo. Otra cosa es que piense que en los pequeños detalles se encuentra el éxito de las grandes cosas, y que algunos se han olvidado de ellos…