Y de repente, confinados, las canciones que sonaban cuando íbamos a bailar, incluso las que no me gustaban, me ponen las manos como las de un playmobil, el cuerpo golfo y la melancolía a punto. Y me recuerdo hace años, meses incluso, derrumbado sobre una barra, con los ojos vidriosos y cansado, pero con una sonrisa en la cara por hacer de cada noche una anécdota, de cada amigo, una historia, y de cada chica, un mundo.
…es cuando no te hablo que te pienso.
«Ella está loca, pero es mágica. No hay mentira en su fuego.»
C. Bukowski
Deben ser mis dioptrías, no puedo verte lejos.
Puntos suspensivos colgando de tus dedos. Días, y meses, y años. Dejando en el aire pensamientos sin nombrar.
«Ya sabes…». Y yo creía que sabía, que esos puntos suspensivos eran anhelos a mi favor, un debe en tu cuenta de resultados… Futuros, planes contigo. Carreteras, y mantas. Una cuestión de paciencia… De esperar(te).
Suspensivos, y por ello, valorados, por no ser -al final-, un mero punto, sin más.